Dieses Jahr Juni, als ich wieder in Seoul war, hatte ich einen Film im Fernsehen gesehen.

Er war aus dem Ende der 60er Jahre. In den  Hauptrollen spielten „ Yoon Jeong-Hee, Shin Young- Gyun, Go Eun-Ah: <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" />

Go Eun-Ah, die Frau des Hochschulprofessors, ist schwer krank, worauf sie längere Zeit  in einem Sanatorium verbringen muss.

Der einsame Professor Shin lernt zufällig eine junge Dame kennen, Yoon Jeong- Hee, die in einem Teehaus als Bedienung arbeitet.

Beide verlieben sich und bekommen ein Kind.

Als die Ehefrau wieder nach Hause kommt, erfährt sie alles. Trotzdem bietet sie Yoon an, weiter bei ihren Mann zu bleiben, auch des Kindes wegen.

Die Schlussszene ist, dass Yoon ihr Kind vor die Tür des Hauses des Professors hinlegt und sich für immer entfernt.

Es war ein herzreißend trauriger schöner Film.

Seoul im Film  war gar nicht die supermoderne Stadt, die wir heutzutage kennen.

Die Wohnung der Yoon lag in etwas höherer Lage, von wo aus man auf die ganze Stadt herunterschauen konnte.  Es waren nur dunkle Ziegeldächer zu sehen. Hier und da konnte man einzelne drei- oder fünfstöckige Hochhäuser finden.

In ihrem Zimmer, stand eine Puppe auf dem Schrank im Glaskasten, fast dieselbe, die meine Tante noch als junge Studentin in ihrem Zimmer gehabt hatte. Als vierjähriges Kind hatte ich sie jedes Mal bewundert. Berühren durfte ich sie nicht. Wahrscheinlich war es wegen dem Glas zu gefährlich  für das Kind.

In des Professors Wohnzimmer stand ein Kühlschrank, ganz stolz in der Mitte des Raums, daneben ein amerikanisches Wimbledon Klavier, das bestimmt von einem Missionar oder einem nach Hause zurückgekehrten Kriegsoffizier stammte.

Es sah fast alles genau so aus wie bei  meinen Großeltern vor ewig längerer Zeit.

Die koreanischen Tracht Hanbok, die drei Frauen oft an hatte, sahen auch nicht so modisch aus wie heutzutage mit raffinierten  Design und Farben, sondern genau so aus wie meine Großmutter damals immer an hatte. Auf ihr Schoss in ihrem türkisfarbenen Rock, wenn sie mir alte koreanische Märchen erzählt, war ich eingeschlafen.

Yoon stand an einer Bushaltestelle, Baby auf ihrem Rücken mit Podaegi, schaut nach  jedem ankommenden Bus, ob da  ihr Geliebter drin sitzt.

Es war gegen Abend.  Leichter Wind wehte durch ihr Haar.

Zwar konnte ich  nicht  riechen und hören, aber ich bin mir sicher, dass es dort  nach  Doenjangzige oder Kimchzige  roch.

Bistimmt irgendwo klangen sentimentale Lieder von Lee Mi-Ja.

Manchmal glaube ich, dass ich gerade dem Moment dort gewesen bin.

Oh, nein, Das ist gar nicht möglich. Damals existierte ich noch nicht.

Ich fragte meine Mutter.

„ Mama, hast du mich ab und zu auf dem Rücken getragen mit Podägi und bist an der Bushaltestelle gestanden und hast Papa gewartet?

Sie lachte.

„Nein, als du geboren wurdest, war Podägi schon langsam außer Mode.

Damals benutzten junge Mütter in Seoul kaum Podägi.

„Dann hast du mich einfach so auf dem Rücken getragen?“

„Nein, das auch nicht. Damals glaubten viele junge Mütter, Koreanerinnen hätten deshalb O Beine, weil sie als baby immer auf dem Rücken getragen wurden, wobei sich dies als grundlos erwies.  Dich habe ich nie auf den Rücken genommen.

„Dann bist du manchmal alleine an der Bushaltestelle gestanden und hast auf Papa gewartet?“

„Du stellst ja Fragen! Nein, natürlich hatte ich oft dein Papas Lieblingsessen gekocht und gewartet, aber warum sollte ich an der Bushaltestelle stehen? „

Da fragte ich nicht mehr. Na ja, vielleicht ist meine Mutter nicht so eine Typ wie Yoon.

Es ist aber seltsam.

Es gibt tatsächlich die Momente, in denen ich diesen leichten Wind durch meine Haare spüren, uralte dreckige koreanische Busse voller Leute im Abendverkehr sehen, Kimchzige riechen, Lee Mi Ja´s Trott- Lied hören kann, und fühle, wie der weiche Stoff von Mamas Hanbok  mein Gesicht streichelt.

Und dann höre ich auch ihre Stimme, die sagt, dass vielleicht in dem nächsten Busse Papa sitzt.........
Wie damals.